“这里，要打开。”

他的手掌微微用力，向前推了一下。

房思琪被迫挺起了胸膛。

这个姿势让她的胸部曲线更加明显地展露出来。虽然还只是微微发育，像两颗青涩的李子，但在紧绷的衬衫下，依然透出一种令人心悸的青春气息。

李国华站在她身后，居高临下地看着她的脖颈。

那里有一层细细的绒毛，在从窗帘缝隙透进来的阳光下，闪着金色的光。那是生命的质感，是陈春妹那种被磨损殆尽的皮囊永远无法拥有的光泽。

他低下头，凑近她的耳边。

呼吸喷洒在她敏感的耳廓上。

房思琪浑身的汗毛都在一瞬间竖了起来。她闻到了那股更加浓烈的烟草味，混合着一种她说不出来的、属于成年男性的荷尔蒙气息。那种气息像是一张网，把她整个人都罩住了。

“感受到了吗？”李国华低语道，“这股气，从你的脊椎升起来，直通头顶。”

他的另一只手，极其自然地搭在了她的肩膀上。手指若有若无地滑过她的锁骨。

“嗯……”房思琪不敢动，也不敢回头。她只觉得老师靠得太近了，近得让她有些呼吸困难。但老师说这是在教她“气”，是在教她写作的姿势，她不能反抗，甚至不能表现出不适。

因为那是对文学的亵渎，是对老师的不敬。

“老师……我……我有点热。”她小声说道，脸颊已经红透了。

“热是因为你的心乱了。”

李国华的手指在她的肩膀上轻轻按压了一下，像是某种暗示，又像是某种掌控。

“心静自然凉。思琪，你要学会控制自己的身体，就像控制文字一样。”

他说着，目光却死死地盯着她衬衫领口下若隐若现的一抹白色肌肤。

他真的很想现在就撕开这层包装纸。

但他知道，最好的猎手要有耐心。他要让猎物自己走进陷阱，自己解开扣子，心甘情愿地献祭。

“好了，保持这个姿势，把这段话再读一遍。”

李国华终于直起身，后退了一步，那种令人窒息的压迫感瞬间消失了。

房思琪长长地松了一口气，像是从水底浮出水面。她感觉自己的后背已经出了一层薄汗，刚才被老师触碰过的地方，依然残留着那种灼热的触感。

“是……老师。”

她拿起作文本，开始朗读。声音还有些颤抖，但比刚才稳定了一些。

李国华站在一旁，手里把玩着那支红笔，眼神幽暗。

他听着那清脆的读书声，脑海里却在回放刚才手掌下的触感。

那块脊骨，真软。

那块肉，真嫩。

比起陈春妹那种松松垮垮、毫无弹性的烂肉，这才是真正的人间美味。

他看了一眼窗外。

阳光灿烂，知了还在叫。

这个夏天还很长。

他有的是时间，慢慢地，把这块玉，变成一滩泥。

8.# 烫

柏油路面被午后的烈日烤得发软，脚底踩上去，有一种黏糊糊的下陷感。

房思琪抱着那几本厚重的作文本，走在回家的路上。

只有十五分钟的路程，平时觉得很短，今天却觉得格外漫长。知了在行道树上声嘶力竭地尖叫，那种声音像是一把生锈的锯子，在反复锯割着人的神经。空气里弥漫着热浪扭曲的焦味，还有汽车尾气和尘土混合在一起的干燥气息。

但房思琪觉得冷。

那种冷不是皮肤上的，是从骨头缝里渗出来的。

她的后背，脊柱中间偏上的那个位置，就在两片肩胛骨的峡谷之间，有一块硬币大小的皮肤正在发烫。那是李国华刚才手掌按过的地方。

隔着一层薄薄的白色棉质衬衫，那股热度仿佛还在。

那个触感太清晰了。

不像爸爸拍肩膀时那种宽厚和随意，也不像同学之间打闹时的轻浮。李国华的手，带着一种沉甸甸的、富有侵略性的重量。那是一种审视，一种掂量，就像是在菜市场上挑选一块肉，或者是在古玩店里鉴定一块玉。

指腹粗糙的纹理，掌心的温度，甚至是他手指微微用力的那个瞬间，布料被扯紧、贴在皮肤上的那种紧绷感……

所有的细节，都在她的脑海里无限循环播放。

她下意识地挺直了腰背。

不敢弯。

仿佛那个声音还在耳边回荡：“这里，要打开。”

如果弯下去，是不是就辜负了老师的教导？是不是就证明自己是一块不可雕琢的朽木？

她走进大厦的阴影里，按下了电梯按钮。

电梯门那光洁如镜的金属表面映出了她的影子。白衬衫，黑裙子，规规矩矩的学生头。看起来和早晨出门时没有任何区别。

但她觉得自己变了。

哪里变了？

她说不上来。

只是觉得，那件穿在身上的校服，好像不再只是一件衣服，而变成了一层包装纸。而那个刚才站在她身后、用手掌抵住她脊背的男人，正在一点一点地，试图拆开这层包装。

“叮。”

电梯门开了。

五楼到了。

……

回到房间，房思琪做的第一件事，就是锁门。

“咔哒”一声轻响，把那个充满了油烟味、电视声和父母唠叨声的俗世关在了门外。

这里是她的王国，是她的避难所。

书架上塞满了书，从《红楼梦》到《尤利西斯》，从张爱玲到陀思妥耶夫斯基。那是她用文字搭建起来的堡垒。以前，她觉得这些书是保护她的城墙，但今天，当她再次看向这些书脊时，却感到了一阵莫名的心虚。

李国华读过的书比她多得多。

他是这座城堡的国王，而她只是一个刚刚入门的朝圣者。

她把书包扔在床上，走到书桌前，拉开抽屉，拿出了那本带锁的日记本。

那是粉红色的封皮，上面印着一只正在吃草的小鹿。

她熟练地转动密码锁，翻开新的一页。

拿起笔，笔尖悬在纸面上，迟迟没有落下。

她在发抖。

右手，也就是刚才李国华轻轻覆盖过的那只手，正在不受控制地细微颤抖。

那种触电般的酥麻感，顺着神经末梢一路向上，钻进她的心里，搅得她心慌意乱。

为什么会抖？

是因为害怕吗？

不，不能是害怕。如果是害怕，那就太庸俗了。那就和那些因为没写完作业而害怕老师责骂的差生没有什么两样了。

那是……敬畏？

对，一定是敬畏。

是对知识的敬畏，是对权威的敬畏，是对那个能把“黛玉葬花”解构得如此深刻的灵魂的敬畏。

她深吸了一口气，强迫自己镇定下来，笔尖终于落在了纸上。

墨水洇开，变成一个个黑色的方块字。

「七月十二日，大暑。

今天去老师家交读书笔记。老师的书房里有一种很好闻的味道，像是陈年的纸张混合着檀香，还有一种……淡淡的烟草味。那是成熟男人的味道，是智慧的味道。

老师说我太干净了。

他说，文学是需要污泥的。

我不懂。我一直以为，文学是用来净化灵魂的，是像雪一样纯洁的东西。但老师说，没有见过黑暗的眼睛，看不懂真正的光明；没有在泥泞里打过滚的身体，写不出有力量的文字。

他教我‘气’。

他站在我身后，手抵在我的背上。

那一瞬间，我感觉自己像是一张弓，被他拉开了。

我的身体在颤抖。我以为那是恐惧，但老师说，那是我的心乱了。是因为我还没有学会控制自己的身体，就像我还没有学会驾驭那些宏大的文字。

我真笨。

老师的手很烫。

那股热气钻进了我的脊椎，让我觉得自己整个人都被点燃了。我甚至……甚至产生了一种想要逃跑的冲动。

我怎么能想逃跑呢？

老师是在教我啊。他是在用他的气，来打通我的气。那是他在把他的灵魂力量注入到我的身体里。我应该感到荣幸，应该感到感激。

可是，为什么我的脸这么烫？为什么我的心跳得这么快？

也许，这就是成长的代价吧。

想要从一块石头变成美玉，就必须忍受雕刻刀的疼痛。老师就是那个雕刻家，他的手就是刀。

我要忍耐。

我要学会接受这股热度。

我要……让自己变得不再那么‘干净’，这样才能配得上老师的教导。」

写完最后一句，房思琪停下笔，长长地呼出了一口气。

她看着满纸的字迹，觉得心里那种慌乱稍微平复了一些。

她用这一套逻辑严密的修辞，把刚才那一瞬间的生理性不适，成功地转化为了精神上的升华。把那只在她背上暧昧游走的手，美化成了传道授业的法器。

……

很多年后，当人们回溯这个故事，会发现这是房思琪灵魂崩塌的第一块多米诺骨牌。她在这个闷热的午后，独自坐在书桌前，用她最引以为傲的文学天赋，为自己编织了一个巨大的谎言。她以为自己在通往文学的殿堂，实际上却是亲手把自己献上了祭坛。她用那些华丽的辞藻，将施暴者的试探粉饰成了圣人的教诲，将本能的求生预警曲解为自身的愚钝。她不知道，当她决定“不再那么干净”的时候，她就已经失去了说“不”的权利。这也是所有悲剧中最残忍的一环——受害者在无知中，成为了加害者的共谋，用自我合理化，为那把即将刺向自己的刀，淬上了剧毒。

……

合上日记本。

房思琪站起身，走到全身镜前。

镜子里的女孩，穿着整洁的校服，领口的蝴蝶结系得一丝不苟。

她转过身，努力扭着头，想要看清自己的后背。

当然，什么都看不见。

那里没有红印，没有淤青，没有任何肉眼可见的痕迹。

但她知道，那里有一个烙印。

她伸出手，反手摸向那个位置。

自己的手是凉的，软的。摸上去，只有布料的摩擦感和下面骨骼的突起。

没有那种热度。

没有那种力量。

她闭上眼睛，脑海里再次浮现出李国华站在她身后的画面。

那种压迫感。

那种男性特有的、沉重的呼吸声，就在她的耳边，像是一阵湿热的风，吹进她的耳蜗，沿着耳道一直钻进大脑深处。

“这里，要打开。”

她模仿着李国华的动作，用力按了一下自己的脊背。

胸部挺起。

衬衫的扣子被绷紧，勒得有些发慌。

内衣的钢圈紧紧地贴着肋骨，勒出一道红痕。

她突然觉得有些口干舌燥。

那种燥热从后背蔓延到了全身，小腹深处隐隐升起一股陌生的酸胀感。那是她从未体验过的感觉，像是有千万只蚂蚁在血管里爬行。

她想起了陈春妹。

想起刚才在冷饮店里看到的那个苍白、浮肿、眼神空洞的女人。

老师说，陈春妹是烂泥。

那自己呢？

自己是玉。

可是，如果玉被那双满是烟草味的手摸遍了，是不是也会变成烂泥？

不。

老师说了，那是为了让她懂。

只有懂了，才能写出好的文章。

房思琪睁开眼睛，看着镜子里那个满脸潮红、眼神迷离的自己，感到一种深深的羞耻。

她在想什么？

她竟然在回味老师的手？

“房思琪，你真不要脸。”

她对着镜子，轻声骂了自己一句。

然后，她像是为了惩罚自己，又像是为了洗清那种奇怪的热度，猛地转过身，冲进了浴室。

……

水流很大。

冷水。

没有开热水器，直接用常温的自来水冲刷着身体。

虽然是夏天，但冷水激在皮肤上，还是让她打了个寒颤。

白色的衬衫湿透了，紧紧地贴在身上，变成了半透明的颜色。里面的白色棉质内衣，还有尚未发育完全的、粉嫩的乳晕，都在湿布下若隐若现。

她没有脱衣服。

她就这样穿着整洁的校服，站在淋浴喷头下。

她用力地搓着自己的手背。

搓那块被李国华摸过的皮肤。

一下，两下，三下。

皮肤被搓红了，甚至有些破皮的刺痛。

“洗掉……洗掉……”

她喃喃自语，混杂在哗哗的水声中。

她想要洗掉那股烟草味，想要洗掉那股残留在皮肤上的热度，更想要洗掉刚才自己在镜子前产生的那些“肮脏”的念头。

可是，越洗，那个触感反而越清晰。

就像是刻在了脑子里一样。

老师的手指是粗糙的。

指腹上有茧。

那个茧划过手背的时候，有一种微弱的刺痛感，却又带着一种奇异的快感。

“啊……”

她忍不住发出了一声低吟。

那声音很轻，很细，像是受伤的小兽在呜咽。

她被自己发出的声音吓了一跳。

她慌乱地关掉水龙头，浑身湿透地靠在冰冷的瓷砖墙上，大口大口地喘着气。

水珠顺着她的发梢、睫毛、鼻尖滴落下来。

“滴答、滴答。”

像是李国华书房里的时钟。

又像是某种倒计时。

……

晚上吃饭的时候，气氛有些压抑。

餐桌上摆着三菜一汤。清蒸鲈鱼，炒青菜，红烧肉，还有一锅冬瓜排骨汤。

很丰盛，很家常。

房思琪换了一套粉色的家居服，头发已经吹干了，柔顺地垂在肩头。她低着头，默默地扒着碗里的白米饭。

妈妈郭淑敏坐在对面，一边给爸爸夹菜，一边絮絮叨叨地说着邻里间的琐事。

“哎，你们听说了吗？那个陈家的二闺女，叫什么春妹的，回来了。”

郭淑敏用筷子戳了戳鱼头，语气里带着一种优越感和鄙夷，“啧啧，你是没看见，那模样，人不人鬼不鬼的。听说在外面没干好事，被人搞大了肚子又打掉了，现在身体垮得跟个老太太似的。”

房思琪的手顿了一下。

米饭噎在喉咙里，有些咽不下去。

“吃饭就吃饭，说这些干什么。”爸爸皱了皱眉，显然对这种话题不感兴趣。

“我这不是给思琪提个醒嘛。”

郭淑敏转过头，看着女儿，语重心长地说，“思琪啊，你以后可得离那种人远点。女孩子家，最重要的就是名声，就是干干净净的。要是像她那样，这辈子就毁了。”

干干净净。

又是这个词。

下午，李国华说她“太干净了”。

现在，妈妈说要“干干净净”。

两个声音在她的脑海里打架。

一个低沉、磁性、充满了诱惑：“文学是需要污泥的。”

一个尖锐、世俗、充满了警告：“女孩子最重要的是名声。”

房思琪觉得头很痛。

她抬起头，看着妈妈那张写满了世俗精明的脸。妈妈不懂文学，妈妈只知道分数、名声、以后嫁个好人家。

妈妈永远不会理解老师说的那种境界。

“妈，我知道了。”

她乖巧地回答，声音软软的，“我会听话的。”

“这就对了。”郭淑敏满意地点点头，夹了一块最好的鱼肚子肉放进房思琪碗里，“多吃点鱼，补脑子。你现在正是长身体的时候，也是学习最关键的时候。跟着李老师好好学，以后考个好大学，那就是人上人。”

听到“李老师”三个字，房思琪的心脏猛地收缩了一下。

她看着碗里那块白嫩的鱼肉。

突然觉得它很像自己的手背。

也很像……自己的脊背。

“怎么了？不爱吃？”郭淑敏见她不动筷子，问道。

“没……没有。”

房思琪赶紧夹起鱼肉，塞进嘴里。

鱼肉很鲜，很嫩，入口即化。

但她却尝出了一股腥味。

不是鱼腥味。

是一股……说不清道不明的，像是铁锈，又像是某种体液的腥味。

她强忍着恶心，把鱼肉咽了下去。

“妈，李老师……他真的很厉害。”

她突然开口，像是在为自己辩解，又像是在寻求某种认同，“他懂好多东西，他讲的课，跟学校里的老师完全不一样。”

“那当然了。”郭淑敏一脸骄傲，“人家可是名师，多少人排队想送孩子去他那补习都送不进去呢。也就是咱们住得近，又是老邻居，他才肯收你。你可得惜福，知道吗？”

惜福。

是啊，要惜福。

能被那样的手触碰，能被那样的声音教导，是福气。

房思琪在心里默默地重复着这两个字。

可是，为什么这福气，让她觉得这么重，这么冷，压得她喘不过气来呢？

“对了，怡婷那孩子最近怎么老往外跑？”郭淑敏突然换了个话题，“我看她心都野了。思琪，你可别学她，你要静下心来。”

“怡婷……她也很努力的。”房思琪小声帮朋友辩解。

“努力什么呀，我看她是心思不在学习上。”郭淑敏撇撇嘴，“她那个妈也是，整天就知道打麻将，也不管管孩子。”

房思琪不再说话。

她低头喝汤。

热汤顺着食道流进胃里，却暖不了她发冷的手脚。

她突然很想见李国华。

很想再去那个充满了书香和烟草味的书房。

因为只有在那里，她那种奇怪的、矛盾的、仿佛要撕裂开来的感觉，才能得到一种诡异的统一。

只有在那里，当那只手按在她背上的时候，她才不用去思考什么是“干净”，什么是“污泥”。

她只需要顺从。

只需要打开。

只需要……变成他想要的样子。

……

夜深了。

崇文苑的灯火一盏盏熄灭。

房思琪躺在床上，辗转反侧。

窗外的月光洒进来，照在床单上，像是一层霜。

她闭上眼睛，试图入睡。

但只要一闭眼，感官就会被无限放大。

空调的风吹在身上，凉飕飕的。

被子的布料摩擦着皮肤，沙沙作响。

她侧过身，蜷缩成一团，像是一只在母体里的婴儿。

这是她最有安全感的姿势。

但今晚，这个姿势也失效了。

因为她的后背露在外面。

那种暴露感，让她觉得身后仿佛站着一个人。

那个影子，穿着笔挺的衬衫，戴着金表，手里拿着一支红笔。

他在看着她。

隔着虚空，隔着黑夜，隔着道德与伦理的鸿沟，死死地盯着她。

“思琪啊……”

那个声音在黑暗中响起，像是幻听，又像是来自灵魂深处的召唤。

“你太干净了。”

房思琪猛地睁开眼睛。

房间里空荡荡的，只有书桌上的小鹿日记本静静地躺在那里。

她伸出手，抱紧了自己的肩膀。

指甲深深地陷入肉里。

很疼。

但这种疼，让她觉得真实。

她把手慢慢地、颤抖地，伸向了自己的后背。

够不到那个确切的位置。

只能摸到一片冰凉的睡衣。

她有些绝望地松开手，把脸埋进枕头里。

枕头上有一股淡淡的洗衣液的味道，是薰衣草味的。那是妈妈选的味道，是“家”的味道。

但她现在，却疯狂地想念那股烟草味。

那股让她窒息，让她颤抖，让她觉得自己肮脏却又神圣的烟草味。

“老师……”

她对着枕头，无声地喊出了那两个字。

眼泪，终于无声地流了下来。

洇湿了枕套，留下了一团深色的水渍。

就像是一朵盛开在黑夜里的，腐烂的花。

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9.# 锈铁味

陈春妹躺在客厅那张暗红色的仿皮沙发上。

沙发皮面早就裂开了，露出了里面发黄的海绵，像是一块块溃烂的伤口。她手里捏着半截烟，烟灰积了一长条，摇摇欲坠，最后无声地落在她大腿裸露的皮肤上。

烫。

只有一瞬间的痛感，然后就是麻木。

她没有伸手去拂，只是看着那一小撮灰白色的粉末在汗水中慢慢浸湿，变成深灰色的泥，糊在皮肤上。

屋里很暗，窗帘拉得严严实实。那是一块厚重的、看不出原本颜色的绒布，挡住了外面刺眼的阳光，也挡住了那条街上所有关于她的流言蜚语。空气里弥漫着一股霉味，混合着泡面剩下的酸汤味，还有她身上那股几天没洗澡的馊味。

这就是她的世界。

不是房思琪那种有着檀香和书墨气的象牙塔，也不是刘怡婷那种充满了洗衣液清香的正常生活。

这里是烂泥塘。

她是烂泥里的一条死鱼。

“咚、咚、咚！”

砸门声响了。

不是敲门，是砸。用拳头，或者是用脚，沉闷的撞击声震得门框上的灰尘簌簌落下。

陈春妹的眼皮跳了一下，但身体没动。

她知道是谁。

在这个镇子上，除了那个人，没人会来找她这块“烂肉”。

“陈春妹！开门！我知道你在里面！”

男人的声音隔着铁门传进来，带着一种令人作呕的黏腻感，还有几分借着酒劲的嚣张。

是阿伟。

那个曾经说会爱她一辈子，说她是他的“小公主”的阿伟。

陈春妹吸了一口烟，烟雾在肺里转了一圈，呛得她咳嗽起来。她慢吞吞地站起身，拖鞋在水泥地上蹭出“沙沙”的声响。

锁舌转动的声音很涩，像是生锈的齿轮在艰难咬合。

门开了。

一股热浪裹挟着浓重的槟榔味和廉价啤酒气扑面而来。

阿伟站在门口，穿着一件发黄的白色背心，腋下是一圈深色的汗渍。他的头发乱糟糟的，油腻地贴在头皮上，那双有些浑浊的眼睛在看到陈春妹的一瞬间，亮起了一种野兽看见腐肉的光。

“操，这么久才开门，在里面偷汉子呢？”

阿伟一把推开铁门，挤了进来。

他的肩膀撞到了陈春妹，硬邦邦的骨头磕得她生疼。

陈春妹被撞得后退了两步，后腰抵在了玄关的鞋柜上。她冷冷地看着这个男人，眼神像是一口枯井。

“有事说事，没事滚。”

她的声音沙哑，像是含着一把沙砾。

“哟，脾气见长啊。”

阿伟反脚把门踢上，“砰”的一声巨响，把外面的世界彻底隔绝。

他并没有急着动手，而是像巡视领地一样，在狭窄脏乱的客厅里转了一圈。他的目光扫过茶几上的泡面桶，扫过沙发上的烟灰，最后定格在陈春妹那件松松垮垮的T恤领口。

那里露出了一大片锁骨，还有那道因为瘦削而显得格外突兀的胸骨沟壑。

“听说你从高雄回来了？”

阿伟走到沙发前，一屁股坐下，那是刚才陈春妹躺过的地方，还残留着她的体温。他翘起二郎腿，那双穿着劣质人字拖的大脚在空中晃荡。

“关你屁事。”陈春妹靠在鞋柜上，没动。

“怎么不关我事？咱们好歹也睡过那么多次，我是念旧情的人。”阿伟咧开嘴笑了，露出一口被槟榔汁染红的牙齿，像是在嘴里含了一口血，“听说你在高雄混得不错啊？怎么，大城市待不下去了？还是被人玩腻了，像扔垃圾一样扔回来了？”

每一个字，都像是一根针，精准地扎在陈春妹最痛的那根神经上。

高雄。

那个她以为可以逃离过去、重新开始的地方。

结果却成了另一个地狱。

“你如果是来说废话的，现在就滚。”陈春妹指了指门口，手指有些发抖。

阿伟站了起来。

这一次，他的动作很快。

没等陈春妹反应过来，他已经两步跨到了她面前。那股令人窒息的体味瞬间将她包围。

一只粗糙的大手猛地掐住了她的下巴。

力道很大，指甲掐进了肉里。

“装什么清高？”

阿伟把脸凑近，鼻尖几乎贴着她的鼻尖。他呼出的热气喷在陈春妹的脸上，带着一股酸腐的臭味，“你在高雄都被草烂了吧？啊？我都听说了，你在那边那个工厂，跟那个工头……啧啧，陈春妹，你现在就是个公共厕所，谁想上都能上，怎么到了老子这儿，还要立牌坊？”

“放手！”

陈春妹用力挣扎，双手抓住阿伟的手腕，指甲抠进他的皮肤里。

“啪！”

一声脆响。

阿伟反手就是一巴掌，狠狠地抽在她的脸上。

陈春妹的头被打得偏向一边，耳朵里嗡嗡作响，嘴里尝到了一股铁锈般的血腥味。

“我就喜欢你这种劲儿。”

阿伟喘着粗气，那巴掌似乎点燃了他体内的某种暴虐因子。他一把抓住陈春妹的头发，强迫她仰起头，看着自己。

“看着我！”

他吼道。

陈春妹被迫睁开眼，看着那张扭曲的、充满了欲望和恶意的脸。

在那一瞬间，她的视线恍惚了。

眼前这张脸，和两年前那张脸重叠在了一起。

……

两年前的那个晚上，也是在这个客厅。

那时候沙发还没有这么破，窗帘也不是这块脏兮兮的绒布。

她哭着，颤抖着，把自己最难以启齿的秘密告诉了阿伟。

“阿伟……那个老师……李老师，他……”

她以为会得到一个拥抱。

她以为阿伟会愤怒，会冲出去找李国华拼命，或者至少，会抱着她说“没事了，有我在”。

可是没有。

什么都没有。

阿伟只是愣了一下，然后松开了原本抱着她的手。

他往后退了一步，像是她是某种传染病源。

“你是说……你被那个老头子搞了？”

阿伟的表情很奇怪，不是心疼，而是一种……嫌弃，甚至带着一丝怀疑。

“我没有……是他强迫我的……我不敢……”陈春妹哭得上气不接下气。

“强迫？”

阿伟冷笑了一声。那是陈春妹这辈子听过最冷的声音。

“陈春妹，你当我傻啊？那个李国华那么有钱，那么有名，他能看上你？肯定是你自己犯贱，想勾引人家，结果人家玩完不认账了吧？”

“我没有！我真的没有！”

“就算是他强迫的，那你当时为什么不叫？为什么不报警？为什么现在才说？”

阿伟的问题像连珠炮一样砸过来，每一个问题都像是一把刀，插在她已经鲜血淋漓的心口上。

最后，他吐了一口唾沫在地上。

“真他妈恶心。老子居然穿了别人的破鞋。”

说完，他摔门而去。

留给她的，只有那个决绝的背影，和一地破碎的自尊。

……

“想什么呢？啊？”

现实中的阿伟用力扯了一下她的头发，头皮传来剧烈的撕裂痛，把陈春妹从回忆里硬生生拽了回来。

“没想什么。”

陈春妹看着他，眼神空洞，“我在想，你怎么不去死。”

“操！”

阿伟骂了一句脏话，猛地弯下腰，一把将陈春妹扛了起来。

“放开我！阿伟！你个畜生！”

陈春妹疯狂地捶打着他的后背，双腿乱蹬。

但她的力气在阿伟面前就像是一只被捏住翅膀的苍蝇。常年的营养不良和抑郁让她虚弱不堪，而阿伟虽然是个混混，却有一身蛮力。

“砰！”

她被重重地扔在了那张破沙发上。

灰尘飞扬。

陈春妹还没来得及爬起来，阿伟沉重的身躯就压了上来。

那是一座肉山。

充满了汗臭、酒气和暴力的肉山。

“滚开……滚啊！”

陈春妹手脚并用，试图把他推开。她的膝盖顶在阿伟的小腹上，双手死死地抵住他的胸膛。

“你别给脸不要脸！”

阿伟单手轻易地制住了她的两只手腕，把它们高高举过头顶，死死地按在沙发靠背上。

他的另一只手，粗暴地扯住了陈春妹T恤的下摆。

“刺啦——”

劣质的布料发出一声哀鸣。

T恤被推到了胸口以上，露出了里面灰白色的、有些松垮的内衣，还有那一截苍白得毫无血色的腰肢。

阿伟的眼睛红了。

他低下头，像狗一样在她的脖颈间乱啃。

那不是吻。

那是撕咬。

湿热的舌头，坚硬的牙齿，带着报复性的快感，在她的皮肤上留下一个个带着口水的印记。

“真臭……”

陈春妹绝望地闭上眼，眼泪顺着眼角滑落，流进鬓角的头发里，“阿伟，你真臭……”

“臭？”

阿伟抬起头，动作停顿了一下。

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